Sem título

Resumo

Exércitos, minhas falanges,

sitiam os jardins,

analisam as venezianas,

preparam a grande escalada.

Avançam, uma forte diligência

(a de uma bailarina)

pisando as flores, gramíneas.

Oferecendo aquela terra,

toda revolvida,

num sacrifício marcial e masculino.

Rostos ao avesso

os olhos voltados para dentro.

Numa fundura vermelha de músculos

nervos se debatem.

Incursionam viscosos

por cozinhas, salas, quartos.

Dos lençóis fazendo frágeis

tendas de campanha.

Pobres meus filhos,

se soubessem que eu enterraria

as insígnias em qualquer buraco...

Que sendo um pai impossível

não sei fazer os olhos

espreitarem para fora.